y lo mejor del mundo:

Mi pequeña wing chun :)

haciendo caras feas :P

¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡FELIZ 2014!!!!!!!!!!!!!!

querido niño dios

Querido niño dios

Siendo un niño de corazón, como siempre lo seré (sincero, caprichoso e ingenuo), quería escribirte por última vez para decirte que eres un terrible trabajador. 

Niño Jesus, o dios, o ambos o los 3... te pedí durante muchos años un buen regalo, recuerdo hacer una lista de regalos cuando tenía 5 o 6 años, en ella estaba un juego de Spiderman para el Nintendo, nunca me lo diste, me diste ropa, para que mierdas quería yo ropa en ese entonces, si todavía no sentía la vergüenza de estar desnudo. En cambio el juego que te pedí, era lo que mi alma más quería, y sentía que lo merecía; por eso además, creo que hay ocasiones en las que puedes ser injusto.

Cómo la vez que te pedí un buso, después de años de pedirte juegos y consolas y legos y cosas. decidí pedirte algo que me pudieras dar. Pero en tu lunaticidad me diste un buso feo. No solo feo, también demasiado pequeño, las mangas no me llegaban a las muñecas, y yo estaba creciendo, y el buso se encogía. Entonces aprendí que pedir por los méritos de tu infancia para que nada me fuera negado; era una estrategia publicitaria engañosa.

Hace 2 días, el día de mi cumpleaños número 22, me di cuenta que ya estaba demasiado grande para creer en ti, y decidí que ya no eras necesario en mi vida, un poco tarde ya sé, pero no podría reiterar más en el hecho de ser un niño de corazón. Querido niño Jesus, no me traigas nada, ni de cumpleaños ni de navidad, ni de nada. Mejor dale regalos a quienes más los necesitan, aunque dudo del correcto desarrollo de esta petición. Yo mientras tanto agradeceré a mi mamá y a mi novia por haberme dado el iPad que quería. Nunca más pediré por los méritos de tu infancia para evitar desilusiones innecesarias. 

Gracias.

atte.:

Andrés Guerrero

Hank y sus últimos días

— ¡Chinaski! — gritó la encargada de los resultados del laboratorio — ¡Chinaski!
— Aquí — respondí a lo lejos, mientras avanzaba con paso lento. La botella pesaba cada día más. Yo lo sabía. Ella lo sabía.
— Acá tiene sus resultados — apareció una mano de atrás de una reja y un vidrio polarizado. Del que salía la voz. — Después de leerlos, por favor vaya a con su médico para que...

No la escuché más, dije gracias al vidrio y a la reja con voz de mujer de laboratorio. Y salí.

No necesitaba ningún doctor, había trabajado una vez de conserje en un hospital, tenía en ese tiempo a Larry, un médico quién estaba a punto de perder su licencia por culpa de la bebida. Está bien, pensaba. A algunos no les va tan bien. Es cuestión de suerte. Larry siempre tenía resaca y era el tercer par de guantes que dejaba dentro del recto de algún paciente que luego se quejaba. Es cuestión de suerte, saben, si yo hubiera sido el paciente, llegaría a la casa, iría directo al sanitario, comenzaría a hacer fuerza para cagar y cagaría un buen par de guantes quirurgicos. Sería la mejor mierda que tendría en años. Reiría por todo el resto de vida que tuviera. Y bueno. Últimamente no me sentía muy bien.

Lon resultados, no hace falta una maldita fila, ni un maldito turno, ni una maldita espera, ni siquiera un maldito doctor. Cualquier idiota letrado podría saberlo. La lista mostraba los conteos y mierdas realizadas por la ventana y la reja, dijo, por la chica del laboratorio, quién después de dar cientos de malas noticias al día (está embarazada, tiene sífilis, está embarazada, tiene leucemia, está embarazada... o todas las anteriores) va a su casa a chuparle el pito a su novio. Qué suerte tiene el tipo. A pesar que su voz no sonaba muy sexy, ese vidrio oscuro y esas rejas frias podrían esconder una laboratorista de un cuerpo perfecto, unos labios gruesos, con carne, ustedes saben; y un coñito estrecho ¿Qué más necesita un hombre? qué suerte tiene el tipo. Se tira a una laboratorista, tiene exámenes gratis y buenos polvos. Qué suerte tiene la chica. Qué suerte tiene el jodido mundo.

yo tuve suerte también. Ese día lo supe: Leucemia. Nada que hacer, sólo esperar. pero esperar poco. ¡Brindo por los resultados, no tenía unos tan positivos desde mi licencia de conducción! Está bien. Okay.

Fui al bar más cercano, Monty's, el nombre era una mierda, pero el nombre no se bebe, así que el nombre no importa. Pedí un whisky. Lo observé por un momento.

No lo bebí.

Ese vaso, con ese whisky, con ese bar, con ese Hank. Eso había sido todo. Esa era mi vida, lo que quedaba de ella. Un whisky tras otro, un bar tras otro, una chica tras otra. No me arrepiento ni un sólo día.

Cómo no era momento de ser nostálgico, llevé mi whisky a la boca. Los resultados eran buenos, no todo el mundo tiene mi suerte, pensé, a algunos ni les avisan. Ni siquiera los red sox tienen tanta suerte. Van arriba por 7 carreras después de un home run con las bases llenas que repite una y otra vez el televisor. No es nada. El baseball no es lo mío.

Recordé los caballos, recordé ese momento en el que gané 50 de los grandes en una carrera: Era el peor caballo, yo lo sabía. Bueno, parte de mí lo sabía, la otra parte, la más grande, estaba ya demasiado ebria. Aposté, gané, compré un traje, me follé a la chica más linda de la ciudad y bebí el resto en una suite de un hotel barato. Ese mes pasó volando.

— ¡Mierda, sí es Hank! — escuché a mi izquierda, muy cerca — ¡Hank Chinaski!
— ¿Qué? oh... — era Larry, no lo veía desde... bueno, desde la última vez. Fingí sorpresa — ¡Larry! eres tú, qué suerte encontrarte.
— Chinaski, jamás pensé volver a verte...
— Bueno, no es para tanto — Nunca había visto a alguien tan emocionado, ni lo entendía, pero está bien, lo dejé estar emocionado.

Me contó lo que había sido su vida desde la última vez, me contó sobre él, sobre su licencia, de conducir o la otra, no lo sé. Dijo algo de accidente, un paciente, algo de follarse al paciente y al final algo de "coño prohibido".

— Bueno Larry, lo prohibido es bueno. Lo es. — ya llevaba varios vasos de whisky para cuando terminó su historia.

Larry me explicó por qué estaba ahí. Ya no lo recuerdo, tal vez no valga la pena ¿Qué vale REALMENTE la pena recordar?

— Hank... hoy es mí último día en la tierra — Me dijo con la misma emoción de su saludo, probablemente se iría esa noche a la luna, quién sabe, en todo caso, esa forma suya de hablar me daba un poco de ganas de vomitar. — Por favor, escucha lo que tengo que decirte. Le debo a unos tipos. Es bastante dinero. Y bueno ya sabes... — ¿pero realmente lo sabía? — Perdí mi licencia hace años...

— No tengo dinero Larry — me apresuré a decirle.
— No, no, no, no... espera. No es nada de eso. — dijo rapidamente — es que, bueno, quisiera pedirte algo.

Qué suerte la mía ¿Por qué no entré a otro bar?, el Velvet estaba al frente del Monty's. Pero beuno, no tenía a donde ir, ni ganas de ir a ningún lado. Ya no tenía a donde ir, al menos no por ahora. Eso es lo que pasa a veces, desearías ir a muchos lugares, pero el cuerpo no te deja, o tus padres no te dejan, o tus hijos no te dejan. o el viaje es muy costoso, esta mierda es muy costosa, esta vida es muy costosa. Cuesta vivir, cuesta moverse, cuesta esto y cuesta aquello. Pero morir es gratis y morir es no tener a dónde más ir sino 6 pies bajo tierra, o si tienes suerte a dar en una botella llena de tus propias cenizas. Cómo si fuera un premio por un buen polvo o una buena cagada. este es mí premio, cenizas, toma.

— ...lo entiendes ¿Cierto? — dijo Larry entre lagrimas.
— Claro Larry, claro. 3 no había puesto una jodida pizca de atención a su petición.
— Hank, esto es serio, te necesito.

Me puse de pie como pude. Pagué.

— Guarde el cambio — Mire a Harry fijamente — ¡Bueno, qué esperas jodido marica, vamos a hacerlo de una vez!

Salimos, caminamos una cuadras, volteamos a la derecha en la 49, o al menos, parecía ser la 49. Estaba Oscuro.

— Toma — estiró la mano y me pasó un revolver — lo haremos en cuanto lleguemos al lgar.
— Okay Larry.

Nunca había matado a nadie, y casi solté la pistola al darme cuenta de lo que iba a hacer ¡lo iba a matar, a Larry! Un muerto iba a matar a otro. No está mal, algo bueno tenía que hacer antes de morir, pensé al rato. Me calme. Era momento de hacer un favor a un viejo amigo.

Caminamos unas cuadras más, parecía que ya iba a comenzar a amanecer. Larry caminaba nervioso. Yo caminaba sediento. No veía la hora del próximo trago. Entonces recordé que tenía una botella en el abrigo ¡Joder, qué suerte!

Saqué el revolver, lo confundí con la botella, de hecho, no había ninguna botella. Cogí el revolver del barril y me lo llevé a la boca, lo alcé y sentí que no bajaba nada, mas un sabor metálico. Lo tiré al piso, nunca me han gustado las armas saben.

El revolver se accionó al golpear el piso, la bala quedó en el corazón de Larry, quién cayó al suelo inmediatamente. me quedé mirando a Larry mientras de la casa de al frente salía un viejo con una escopeta.

— ¿Quién anda ahí?
— Tranquilo amigo, tuve un accidente, mire, tenemos que llamar una ambulancia — dije tranquilamente mientras buscaba mis cigarrillos.
— ¿Qué? — o el tipo estaba sordo o yo ya estaba hablando mal. En todo caso no entendió.

Había ya algo de sol, la luz atravesaba los edificios más altos del centro, y llegaban a los pies del cuerpo de Larry, el revolver estaba a pocos centímetros de su mano. Era una coincidencia horrible. Era un amanecer hermoso.

— ¡Dios mío! pobre hombre, se ha suicidado...

Yo miré al ciego de reojo, era una clara escena de suicidio, no debí haber dicho accidente. Pero bueno, mierda, sólo soy un maldito ebrio moribundo.

La policía llegó al rato, levantaron el cuerpo, interrogaron al viejo. Dijo que lo había visto todo, el loco hijo de puta había sacado el revolver y se había disparado en el corazón como un maldito desquiciado.

Y bueno, yo dije que tenía algunos problemas con la mafia o alguna mierda así, que lo había visto todo también. Que no lo conocía lo suficiente. Estaba loco el tipo, caminábamos y se disparó en el corazón. Era un loco menos en este mundo de locos. Agradecí a Dios.

Esa noche no tuve mi pito dentro de ningún dulce coñito de 16 virginales años. Le había metido una bala en el pecho a Larry. Larry, cabrón, no tenías el valor de suicidarte y me convenciste de matarte. Pero esa noche, tuve suerte, nadie querría pasar sus últimos días en una cárcel...

¿O, mierda, qué habrían hecho ustedes? Yo simplemente soy un escritor, un escritor en sus últimos días.

Esto es un Homenaje a Charles Bukowski.

el más borrachin de todos

y él se preguntaba, por qué yo! por qué yo!

pero todos los sabiamos
joaquin era el más borrachin de todos
y hacía sus locuras, esas que hasta a nosotros
los más borrachos de todos
nos hacía sentir
como si no hubieramos tomado ni una sola copa.

— Joaquín! Joacón! el gran maricón! por qué no venís y me chupas el pipí

así lo llamaban todos, y sí, él se los chupaba.
era marica, de los baratos, de los que se lo chupan a los feos, a los pelmazos.

— Joaquín! vení! vos que sabés los que es masajear un pipi!

ese Joaquín si que era marica.
si los maricas fueran algo común, él hubiera sido el eslabón marica.
si los heterosexuales fueran normales, Joaquín hubiera sido el marica de los ademanes.

— pero ustedes cuantas veces se bañan al día?
— la puta madre Joaquín por qué nos preguntas esa mierda día a día?
— porque yo me baño 3 veces al  día.
— pero qué te crees? mejor porque te bañas más veces al día?
— ay no! pero es que eso de oler a feo sí, guacala! qué manía!
— así somos los machos Joaquín, qué esperás gran marica?
— pero es que ustedes sí que son cochinas!


y así era joaquín, nos preguntaba cuantas veces nos bañabamos día a día
y saber que si le decíamos que 3 veces al día
el decía que cuatro y que nosotros eramos las cochinas.
y sí le deciamos que 10 veces, el nos decía:
pero ustedes parecen maricas! yo me baño sólo 20 veces al día.

jodido subnormal, quieres estar limpio hasta despues de culiar!
eso le decíamos al marica del Joaquín. menos mal que no usaba peluquín!

— Joaquín! marica, empato Colombia con Argentina
— que se los lleven a todos, a mi me gusta es la pija.
— pero Joaquín, hay 5 argentinas borrachas!
— pues yo mejor me voy a bañar sino se me pega el olor a bombachas.

y así era Joaquín, más marica que cualquiera.
cuidadito de decirle marica, porque va y se baña.
pero ese Joaquín si que es marica.
no es sino que se le vengan en la colita,,,
y va y se baña....

Joaquín marica!!!
dejá esas mañas!

Pleasures of (my) life

Pleasures by Pictures

(Love, beauty, happiness...and so on)

Reading, writing, listening and speaking...

Reading Bukowski, the piano, the music, and the city...

My bedroom, drinking beer, sleeping, dreaming, studying...

mocking the cross, arts, my flip-flops, no socks, the cold cold floor...

porn, browsing, music, and Sex...

them guitars...

Canada Dry and cats.

And that's it... see? I'm easy.

I blame communication

So, I've come to an end, a sad and frustrating end, in which I've decided not to interfere anymore.

Communication is pivotal for our society, although it has declined up to such a low degree, it has become a double-edged tool, and so has become opinions, ideas, recommendations, advice and so on, you name it.

In Ernesto Sabato's book, The tunnel, he criticizes the lack of communication of the post-war world, making a distant and cold woman talk about the ocean when she is asked about her feelings by an already fragilely (near-to-total-insanity) paranoid protagonist. It has been more than 50 years, and this still a latent fact, but the real question is...

¿Is the lack of communication the reason why behind wars, fights, quarrels and arguments or is it the other way round?

In my humble opinion, it is definately not the second case, wars, in any scale you want, lead to destruction, to  deaths, to separation; but it does, and it can do that, just because something is already cracked in the first place.

Nothing in the pink just dies and that's it. It is just like if two countries which are famous for their good relationship, their constant support and uninterested desire of keeping in touch for their nation's sake; decided one day to go to war, just like that, just out of the blue.

No! It is not like that. Think of the Red Phone, the one both the USA and Russia decided to install right after the point where the cold war almost gets hot. It is a damn phone! and yes it prevented a high scale war!

Lately I have had more problems in life than ever, and naturally, I have given my heart trying to fix things by talking them out, I have tried to settle all of the disputes, just by giving my opinions, speaking my mind the best way possible, taking everything into account, handing logical and well-based arguments, not forgetting assertiveness, and so on. But everyone, and I mean EVERYONE, has taken everything I say as e.g. insults, cries, bad intended criticism, blame, objections, moanings and once again...you name it. (Indeed I did my homework)

So, what to do?

I don't know right now. I'm going to think about it. In my opinion, I should just stop talking, I shouldn't say or write a word at all. But hey! then how the F*** do I communicate? well, there is still body language.

So... body language it is?

What do you people think? how can you really get to communicate with someone? how not to crack the relationship? how does one give advice over a frail matter?

I would love to know what you readers think.

REASONS FOR THE POST TO BE IN ENGLISH

- I can do whatever I want, this is MY blog.
- I don't want my petite-amie to fully understand it
- It does not have anything to do with my last post, so I had to, somehow, mark the difference.
- I am talking about fricking communication in here! do you see the beauty of the irony?

love!

In the name of the father

Today, I saw my grandfather, he was walking out from a cafeteria, here...in Bogota.

While I turned and looked, after crossing the street, I saw this man. almost 6 feet tall, with white hair on the sides of his head, but no hair on top; The nose was big, the cheeks looked like melted by all the years' gravity, a cigarette on one hand, his pipe on the other: It was one of those long straight pipes that have a filter. On top of it, sunglasses. It could not be my grandfather.

He seemed to be the same age as my granfather, he was the same height, he had the same build. It was my grandfather!

I didn't want to go any further in my thoughts at first, I did not desire to do it, it was and useless thought. There was no way I could prove something so absurd. So, I kept walking without concern.

I got to the library, asked for a book of Bukowski, or Bukowsky... I don't know, who cares anyway? he wouldn't mind. The librarian pointed the shelf where the book was.

— look over there boy — he said.

I walked towards the shelf with a bit of oddness, since it is not usual, even less common, an attitude so lax talking about a client, here, in this city: So many thieves everywhere, day in and day out; and so many cops standing on their bright green suits, waiting for a driver to catch doing a wrong turn, breaking the speed limit and so on, just to get some "tip for a coffee". All this makes Bogota a stupidly dangerous city. It is a stupid city.

I found a book. I bought it. But of course, not before asking if there was anything of Saramago. There was, but I didn't have enough to buy it, (I wish I never become famous and someone wishes (dares) to contextualize me, I wish I always stay as a decontextualized myself forever, the one I am by nature) so I left the stage. walked up the street while I was putting away the Bukwhisky book. hahaha, whisky, me and my stupid jokes. He didn't even like whisky that much. I've lost the thread.

I passed by the same place where I had seen my "grandfather", the old man was not anywhere near there obviously, however, in that exact moment I started to ponder over the fact. Was it actually my grandfather the man I had seen? I think that when he saw me staring at him, he gave me a hint of smiling, a brief and mild smile. A smile which allowed me to see his yellowish nicotinic teeth. The smoke of the cigar he had just lit up, made him look misterious and reckless... still made him look even more like my grandfather.

Right now, as I share the table on which I'm writing with an astonishingly beautiful deaf-mute and her friend, who I do not know nor will I be able to...obviously: I think about my grandfather and the improbable yet possible that was seeing him. Possible.... yeah right! how's this even possible?

Was this old man my real grandfather? Doctor Abraham Moises? I think he was. And if he wasn't him, then he was a stuntman, a lookalike, a stand-in, who, besides being curiously similar physically to my grandfather, with the obvious exception, had gone through the same experiences in life.

I have always seen myself reflected on my grandfather, he's a natural lunatic, an intellectual. A gentleman. The perfect man despite being filled with flaws, which made him... human. Truly Human!
My grandfather is so intelligent, even nowadays he learns anything he lays an eye on, even if it is almost nothing what he can lay his eyes on.

He has lived with my grandmother since shortly after he finished his medicine studies in Argentina. My grandmother did not bear him whatsoever. She got tired of treating him well, even long before he got sick: She got sick first, sick of him, sick of his words, sick of his haughtiness. I don't blame him, he's got the right, by nature, because of his cleverness. And besides, I am exactly the same! I can not judge him, can I!

The deaf are upset, think it was my fault, I have bothered them by blowing my nose in front of them... this has lead me to wonder: in a deaf world, how does whispering a secret works? (it is not a joke)

Well, anyways, My grandfather was an ass with my grandmother, but he raised my sister with affection, he fussed over her til she didn't want it anymore, although she did, she still enjoys his cuddles; but if she left, was my grandmother to blame: her overly obsessive conservatism. Now that I think of it, I think I write just too much about my sister. I should not, it might be somehow misleading.

This old man, the stuntman, simply can not be my grandfather... he doesn't have the hidden worries my grandfather has, and you can tell, even though they have been in this planet for the same amount of time, he sees the world with other eyes, from another perspective, from another point of view.

His silent smile is more sincere than the horrible and superficial noisy laughter; his gaze is, unfortunately, way too revealing.

My grandfather and his stuntman have something in common, something highly important, if they both had the same current characteristics, they'd be doing exactly the same: walking around the world, driving around, travelling, drinking his whisky, playing domino, having a word with some other old guys, eating in a cafeteria in Bogota and then lighting up a cigar, smoking his pipe.

But my grandfather can not do all these things anymore, glaucoma has let him blind, and his blindness has made him close his eyes forever, since it is uselessly the same having them wide open, light has lost its meaning, the eye has lost its purpose. It may be divine punishment, or a blessing... the way I see it, his blindness saved him from seeing the world engulfed in flames, while his stuntman stares at me and smiles.

He stares at me and smiles instead of him.

Haven't you noticed the strange sounds the deaf-mute do when they talk?
do you know what you can see when you just can't?